Песня про бомбу
Jun. 6th, 2004 09:16 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
merzavkaУдивительная вещь-человеческая память. Дождь за окном и новости на мониторе завели вдруг в столь отдаленные ее уголки, в которые и не чаяла уже забрести.
Осень 1983. Вторая смена студенческих принудительных сельхозработ в подмосковном совхозе. На дворе уже не сентябрь, а октябрь с его каждодневными дождями и еженощными заморозками. С утра приходится выковыривать морковь из подмороженной за ночь земли, и толпа студентов в телогрейках и резиновых сапогах топчется на месте у края поля. К середине дня лениво моросящий дождик размачивает, наконец, заледеневшие за ночь грядки, и можно уже выдернуть за ботву засидевшийся в земле корнеплод. Надо только покрепче схватиться за зеленый кустик обеими руками и тянуть до тех пор пока земля со смачным чавканьем не отпустит свою жертву, иногда щедро добавив к ней увесистый ком подмоскoвной глины.
Так целыми днями, без выходных и праздников, с часовым перерывом на обед, ползали мы по грядкам, и время не бежало, и даже не шло, а тоже медленно и уныло ползло вместе с нами. Вечерние дискотеки перестали интересовать примерно через неделю работы, когда иссякли запасы спиртного и съестного, захваченные из Москвы. Местные продовольственные магазины бесстыдно сверкали пустыми полками, а единственный в округе винный вообще был заперт-по всему району на время страды был объявлен сухой закон.
Жили мы на главной площади поселка, в помещении местного Дома Культуры. 20 раскладушек в 2 ряда, 20 девиц в одной комнате.
Через несколько дней после заселения мы убедились в том, что культурная жизнь совхоза не замерла в связи с нашим прибытием на место битвы за урожай. И соседи нам достались интересные. Через стену от нас репетировал местный вокально-инструментальный ансамбль, котoрый готовился к конкурсу политической песни.
Под грохот ударной установки и визг электрогитар бравые ребята пели песню про бомбу собственного сочинения. Слов того "хита" я уже не помню, но незатейливый припев, исполняемый кумиром поселковых малолеток на английском с новсиньковским акцентом запал в мою память навсегда.
Stop stop stop Mister Reagan
Stop Mister Reagan stop
Stop stop stop Mister Reagan
Stop Mister Reagan stop
-каждый вечер доносилось из-за стены, едва я закрывла глаза. А дальше-все по сценарию. Возмущенные вопли сокурсниц, стук в стену, а в ответ-снова громко про бомбу...
А потом усталость брала-таки свое, и натянув одеяло на голову, я проваливалась в сон. И хотелось мне тогда совсем немногого-домой в Москву. И хотя бы чтобы все они заткнулись, наконец.
Осень 1983. Вторая смена студенческих принудительных сельхозработ в подмосковном совхозе. На дворе уже не сентябрь, а октябрь с его каждодневными дождями и еженощными заморозками. С утра приходится выковыривать морковь из подмороженной за ночь земли, и толпа студентов в телогрейках и резиновых сапогах топчется на месте у края поля. К середине дня лениво моросящий дождик размачивает, наконец, заледеневшие за ночь грядки, и можно уже выдернуть за ботву засидевшийся в земле корнеплод. Надо только покрепче схватиться за зеленый кустик обеими руками и тянуть до тех пор пока земля со смачным чавканьем не отпустит свою жертву, иногда щедро добавив к ней увесистый ком подмоскoвной глины.
Так целыми днями, без выходных и праздников, с часовым перерывом на обед, ползали мы по грядкам, и время не бежало, и даже не шло, а тоже медленно и уныло ползло вместе с нами. Вечерние дискотеки перестали интересовать примерно через неделю работы, когда иссякли запасы спиртного и съестного, захваченные из Москвы. Местные продовольственные магазины бесстыдно сверкали пустыми полками, а единственный в округе винный вообще был заперт-по всему району на время страды был объявлен сухой закон.
Жили мы на главной площади поселка, в помещении местного Дома Культуры. 20 раскладушек в 2 ряда, 20 девиц в одной комнате.
Через несколько дней после заселения мы убедились в том, что культурная жизнь совхоза не замерла в связи с нашим прибытием на место битвы за урожай. И соседи нам достались интересные. Через стену от нас репетировал местный вокально-инструментальный ансамбль, котoрый готовился к конкурсу политической песни.
Под грохот ударной установки и визг электрогитар бравые ребята пели песню про бомбу собственного сочинения. Слов того "хита" я уже не помню, но незатейливый припев, исполняемый кумиром поселковых малолеток на английском с новсиньковским акцентом запал в мою память навсегда.
Stop stop stop Mister Reagan
Stop Mister Reagan stop
Stop stop stop Mister Reagan
Stop Mister Reagan stop
-каждый вечер доносилось из-за стены, едва я закрывла глаза. А дальше-все по сценарию. Возмущенные вопли сокурсниц, стук в стену, а в ответ-снова громко про бомбу...
А потом усталость брала-таки свое, и натянув одеяло на голову, я проваливалась в сон. И хотелось мне тогда совсем немногого-домой в Москву. И хотя бы чтобы все они заткнулись, наконец.
